Health son una banda de California. Son un grupo arrebatador, evocador, exagerademente poderosos y rematadamente enfermos. Ruido, baterías de guerra, voces etéreas, guitarras de lata, sintetizadores febriles. Su disco Get Color es brutal. Su música es tremenda. Una música que parece sacada de la caja de música que Norman Bates escucha pasado de barbitúricos al llegar a casa por la mañana después de una sesión de electrónica en el Antro 2. Sus baterías parecen tocadas por rinocerontes muy duchos en electrónica trancera y en metal. Sus sintetizadores parecen las trompetas de casio que tocarán los angeles industriales en un juicio final sangriento en el que todos moveremos las cabezas como heavis balrogs del infierno. Tienen una belleza terrorífica y aterradora, una brutalidad hermosa potenciada además por una voz que busca la melodía en medio de tanta tempestad y masacre. Cuando los escuchas, y si lo haces tiene que ser a toda hostia, o en uno de sus directos, tienes la impresión de que una mujer de lava te abraza con todo el odio del mundo o con toda la infinita sensibilidad de un mundo que se muere.
Por si fuese poco el vídeclip que os enseñamos hoy incide en estas sensaciones de agobio y de absoluta destrucción contenida. Este vídeo se desmarca del estilo que ha caracterizado a Eric Wareheim en proyectos anteriores, mucho más coloridos y con un sentido del humor bastante hortera y de parque de atracciones orgiástico. Si quieren algún ejemplo aquí tienen este vídeo.
En esta ocasión, el genio creativo que está detrás de “Tim and Eric Awesome Show, Good Job”, un programa de éxito del Adult Swim que se emite en el Cartoon Network, nos ofrece un video intenso rodado en slow motion y que ahonda en las características sonoras del grupo: intensidad, coágulo, tensión, belleza (en este caso estética y de calidad de imagen). Health son un grupo angustioso, brutal, explosivo, siendo esa explosión una especie de tsunami contenido, una rotura en las placas tectónicas del fondo marino, una explosión de magma a cámara lenta. Cómo os decía el vídeo es igual de brutal y angustioso, igual de enfermo, igual de tremendo que su música, igual de arrebatador que la canción, We are water. Les dejo con él y opinen ustedes mismos.
Cómo curiosidad sepan que el vídeo está protagonizado en el papel femenino por John Famiglietti, bajista del grupo y responsable también del nuevo clip de la banda, “Die Slow”. Os lo dejo también aquí.
Y porque en vacaciones sobra mucho tiempo, y porque Prozac siempre da más, aquí tienen más vídeos del en ocasiones inspirado y en ocasiones excesivo Eric Wareheim. Yo soy más de Depeche Mode, pero les recomiendo sobretodo el primero. Y no me pregunten por qué.
"El IVAM quiere engordarse, vale. Pero llenarse de mierda nunca ayuda, tampoco de calidad. Como todos nosotros, quiere ponerse un kebab o algo bien asqueroso. No siempre pero a veces sí. Y también le gustan las verduras. No se por qué estoy hablando de comida, no se puede comer ni en el IVAM ni en el Antro. Igual en el Antro encontrarás un poco de vómito en el suelo o un punki muerto que todavía se puede cocinar. Seguro que al IVAM le gustaría comer o por lo menos matar un punki. Todavía no se como hacen los canapés aquí... Otra vez hablando de comida, tal vez me voy a comer, este mes me siento mas Antro. No, solo que no tengo pasta, y es eso que voy a comer. Igual me invitan los Amics del Carmen, no hablo valenciano pero el borracho lo controlo bastante bien. Seguro que ellos lo hablan si darse cuenta. Seria guai que se vengan al Antro, es la mejor academia para esta idioma. También los punkis podrían aprender a hablar valenciano, o mismo castellano (como yo). No voy a decir que cada mundo tiene que aprender del otro, .... o si , vale lo digo. Joder, hablando sin decir nada... no soy yo. La idea es que quieren cerrar el Antro. Las casas esas son propiedades del IVAM, al origen para agrandarlo.
- el Antro :"Llegas los lunes al centro, y te encuentras cristales rotos de botellas por todos los lados, todo lleno de orín y malos olores en los accesos al instituto, puesto que estamos justo enfrente. Y es que beben, toman de todo y hacen de todo lo imaginable en las puertas del centro"
- el IVAM :"El Instituto Valenciano de Arte Moderno IVAM tiene como objetivo el conocimiento, tutela, fomento y difusión del arte moderno y contemporáneo. Su programa de actividades incluye la exhibición de sus fondos artísticos, la organización de exposiciones temporales y la edición de catálogos y otras publicaciones que profundizan en los temas tratados en estas muestras, así como la celebración de conferencias, cursos, talleres y conciertos relacionados con las exposiciones organizadas y con otros campos del arte actual. Cuenta con dos espacios: el Centre Julio González, un edificio de nueva construcción inaugurado en 1989 que presenta los fondos del museo junto a otras muestras de carácter temporal y la Sala de la Muralla, ubicada en los sótanos del edificio que conserva restos de la antigua fortificación medieval de la ciudad, y que actualmente alberga exposiciones temporales. "
Primero, a nosotros los punkis también nos gusta cagar en servicios limpios, pero aceptamos que no sea posible. Segundo, somos contemporáneos, porque estamos.
No me gustan las listas….
Disculpen los olores, siempre pensé mejor fuera de mi cuerpo que dentro…. "… y hacen de todo lo imaginable en las puertas del centro" por fin una definición del arte que tiene sentido.
Todo eso para decir que la video que vais a ver o que acabáis de ver existe por la culpa o gracias al Antro, no compré droga aquí, no tomo drogas mas peligrosas que las vuestras, no soy moderno, o antiguo, me gusta divertirme, me gusta ir al IVAM para ver lo que se hace, me gusta ir al Antro para ver lo que se siente,… pues me gusta vivir con olor, color, aburrimiento, peleas,…
Vale, vale. Que es raro. A la mierda. Más raro es el amor. Y sus cosas. Hagamos un resumen. Por empezar por algún sitio.
CAPÍTULO PRIMERO
( De cómo el animal cae en la trampa de la madriguera)
Uno siempre ha sido más castillo de líria que vid de buen paladar, es decir, que no es precisamente ducho ni admirador del tipo de grupos con flequillo que tocan en el inefable festival toledano. Aunque tenga sus simpatías y fanfarronée de sus fobias, siempre más elocuentes para el gran público. Igualmente, y sin especulaciones, resulta que, de repente, estoy escuchando anonadado un podcast sobre la historia de la ufología en un coche que huele a nuevo y que se dirige a toda mecha hacia la cita más jovial y piscinera del verano popero patrio. Equilicuá: SONORAMA. Ustedes ya saben. Y no dejo de pensar en el Área 51. Y tengo un poco de miedo.
VIERNES 13
El jueves hubo cosas. El jueves tocó Loquillo. Y yo adoro a Loquillo. El jueves tocó Pony Bravo. Y yo adoro a Pony Bravo. El jueves yo estaba borracho en Valencia, y no había mirado el horario del festival. Perdona Loquillo. Ya seremos los mejores.
(....)
El viernes hubo un ciclón. un ciclón enorme y cobarde de esos que te intentan robar la borrachera como vulgares ladrones de feria. Nosotros fuimos más fuertes.
Nuestro coche que huele a nuevo llega a eso de las seis a la tierra del cordero. Por la mañana había programación en la plaza del pueblo: Nixon y Klaus and Kinski entre otros. Yo pienso: Oh, no importa, mañana por la mañana sí que veré conciertos. Mañana por la mañana descubriré las bodegas, en realidad.
Vale, nuestra tienda de campaña probablemente aparecerá mañana encima de un árbol gracias al Katrina patrio. Bueno, tenemos vino. El vino es importante aquí.
Acudimos al recinto, colamos una botella de vino. ATENCIÓN AMIGOS: si queréis colar botellas en recintos de festivales patrocinados por cervezas teócratas, siempre funciona el mismo truco: espalda. Espalda o parte trasera del camal de los pantalones. Por algún parapsicológico motivo un segurata nunca te mira la espalda. Será para no verte el culo.
La programación de tarde para nosotros comienza a eso de las nueve y media: THE PAINS OF BEING PURE AT HEART. Pochismo elegante y superfluo olvidado en cuanto se acaba la botella de vino. Chachi. De ahí decidimos cambiar de escenario para ir a ver a STANDSTILL. Sinceramente, una de las bandas por las que más afinidad sentía del cartel. Empiezan bien, uno espera ese tipo de cosas, ya saben, intensidad, cambios de ritmo, algun empacho de sensibilidad de los que un poquito gustan. Todos somos un poco cursis y todo eso. Ya, lo que pasa es que lo peor que le puede pasar a un grupo así es acabar decorándose a sí mismo y empachándose de uno mismo. Al final acaba sonando a niño gordo y pesado. Y a bucle mal entendido.
Nuevo cambio de escenario. Yo nunca había visto a THE SOUNDS, vaya sorpresón. Son diréctamente una mierda. Lo siento. La sensación era estar viendo a Guano Apes con una sobredosis de azucar en el skate park del Gulliver. Que ya es decir.
Casi a las doce empiezan NUDOZURDO. Eso sí. Primera propuesta del día con más intención que ser un éxito de Los 40 pasado por Radio3. Ustedes me perdonarán, pero a uno a veces le cuesta discernir las diferencias entre las propuestas de ambas radios si quitamos el sampler ochentero supliendo al moderno toque latino. Nudozurdo nos ofrecen una escapatoria a lo obvio y un repertorio que oscila entre el ruido y la melodía alejándose a cada nota de convencionalismos y lugares comunes. Bravo, pues. Te gustarán más o menos, pero te gustan y te callas.
Llegan ellos, los más molones, la repanocha del indie, llegan LOS PLANETAS, pero primero descubrimos que por debajo de las barras de la bebida, y sin necesidad de pasar a comprar unos sonoritos ( la diabólica moneda oficial del festival), se pueden robar botellas de vinito del Duero. Ahora, sí. A mi me gustan las organizaciones así. Las que dejan un espacio para la picaresca, algo, al final, muy típico de este país. Muy nuestro. Lástima que sea mi última gran idea. Va a ir en mi contra. Llegan los Planetas y llegan las sevillanas. Sí, ya sé. No son sevillanas. Sinceramente, teniendo en cuenta la mierda mayúscula de sonido, la habitual costumbre de Jota de cantar en arameo y el repertorio de bulerías lisérgicas, se hace bastante cuesta arriba digerir el repertorio más cantado del festival ni cuando al final deciden desgranar unos cuantos hits. Pero claro, a esas alturas yo estoy más borracho que un camión dorado, así que no me hagan mucho caso. Por cierto, a mi los Planetas me gustan. Tienen un queseyó.
SÁBADO 14
Dormir es de cobardes. Nos vamos a ver los conciertos mañaneros. A la mierda la resaca. Quiero ver a JOAQUIN PASCUAL y a FERNANDO ALFARO por que me gusta mucho imaginar que son enemigos y que se odian o algo así. Pero, OYE PERFUMME, tenéis que ver las bodegas. En las bodegas dan vino gratis. Y dan chistorra gratis. Y dan morcilla gratis. Vamos a las bodegas. Eso es muy de aquí. Se lo debemos al pueblo. Se lo debemos a nuestros anfitriones. Somos gente educada.
( ....)
Resulta que hay una piscina pública ¿está muy fuerte? ¿fuerte en qué sentido? ¿ no se supone que nos podemos morir? quiero decir ¿ no nos podemos morir si nos tiramos al agua? pues NO claro que NO ¿y la bodega? ¿que bodega? resulta que hay una piscina. una piscina pública. YO A TI TE CONOZCO. YO A TI TE CONOZCO DE UN AFTER CON UN MELÓN. valevalevale. ya me acuerdo. EL MELÓN. ¿ y los conciertos? ¿ los de la mañana o los de la tarde? ROMPISTE UN MELÓN CON LA CABEZA Y LUEGO TE LO QUERÍAS LLEVAR Y EL MELÓN NO ES TUYO. necesito un móvil para que me recojan. Sólo por si acaso. llamo.
( .... )
A mi me encantan LOS PUNSETES. Llego tarde. Y, otra cosa, yo odio a MAGA. Los odio mucho. Así que intento robar un kebap. Y como no lo consigo, me voy a comprar más alcohol con los sonoritos que me ha pasado bajo manga un miembro de Radar que, por razones obvias, quedará en el enonimato. Lo compro. Lo bebo. Me voy a ver si es verdad que la NASA a descongeado a BRETT ANDERSON. Pues no. Sigue congelado. Hay que ser muy fan de Suede para aguantar a la calavera derritiéndose en un escenario.
Me da igual. Yo soy uno de esos hombres que cree en las cosas buenas. Un hombre de esperanzas. me voy a ver a SIDONIE . Y la verdad es que yo nunce he sido un fa fa fa fan de los ingleses más ingleses fuera de Nueva Inglaterra. Craso error. Para mi uno de los mejores conciertos del festival. Enérgicos, rockeros, melódicos, y todo ello, por fín, en las dosis justas. Sin chorrear, con actitud y con una molonidad sana de exdrogatas experimentados. Concierto de la noche. Que corra el vino.
Con LORI MEYERS supongo que lo que pasa es que te tienen que gustar. A mi no me gustan, pero nada que objetar. Podría ser peor. podrían ser Love of Lesbian. Nada que objetar, nada que elogiar. Aún así me como el concierto entero aún a riesgo de que me acaben gustando y tener que justificarme ante el resto de la redacción. No ocurre.
En los conciertos de THE ETTES y de THE RAVEONETTES estoy demasiado ocupado enborrachándome y haciendo maldades. No sé ni que pinta tienen. Y para acabar mi paseo triunfal, me pierdo a LOS CORONAS que, de verdad de la buena, eran los que yo quería ver.
Y todo esto me lleva a varias reflexiones. Por la mañana un perro me ha ladrado mucho y no alcanzo a comprender si tiene o no tiene razón. Vuelvo con las tres camisetas que me había traído perfectamente limpias y sin sacar de la maleta. Supongo que es un trato justo teniendo en cuenta que la que he llevado puesta todo el fin de semana es carne de pira funeraria. La quemaré, que carajo. Por el melón. Y por la piscina. Por todos nosotros.
Es difícil explicar en una crónica lo que ha pasado en un festival en el que sólo pensabas en bailar como un loco, espídico y epiléptico, como un pez extraído de su hábitat natural, el líquido aburrimiento. Es difícil a su vez no pensar en acabar así frente al punk alegremente veraniego de Los plátanos, la clase rockera de Le jonathan reilly, el punk y la despreciable actitud de cabrón borracho del líder de The fall, la electrónica molona y bailona de Trans am, el hipnótico rock postoperatorio de Moon duo, y el punkrock de grasa y aceite quemado de Wau y los arrrghs. Joder, me dicen hace unos meses que iban a montar un festival con ese cartel en Valencia por veinte euros y me apuesto a mi chica a que no se hace. Gracias a dios que no me lo dijeron. Y gracias a dios que no tengo chica.
Pero a la dificultad que me he encontrado para escribir esta crónica se suma el problema de escribirla atendiendo a las extrañas energías que lo envolvieron. Y no sé si tuvo algo que ver que el lugar en el que se llevó a cabo el festival, la playa Glea, en Dehesa de Campoamor, Orihuela. Para que se hagan una idea es como el paraíso para aquellos guiris que no encontraron hotel en Benicassim y que visto lo visto decidieron comprarse un chalet prefabricado en este lugar. Y lo cierto es que esas energías extrañas, que al principio pensé que serían cuestión de no haber ingerido suficiente alcohol, continuaron durante los primeros conciertos que vi.
Tal vez que en el concierto de Los plátanos hubiese como mucho 15 personas (tal vez exagero) complicaba sentir esas otras energías positivas que ya estaba empezando a echar de menos. Y es que su concierto fue como un cigarro que se consume en el cenicero mientras te bebes el cubata. Una pena.
Luego tocaron Le Jonathan reilly. Y con luego quiero decir, cuarenta minutos después. En ese momento me enteré de que después de cada concierto nos esperaban unos cuarenta minutos de dj´s para amenizar la noche y alargar la jornada de conciertos hasta las 7 de la mañana. Sinceramente prefiero la antigua fórmula de conciertos y luego dj´s, opción que te posibilita ver los conciertos, si es lo que te interesa, y o bien marcharte después de los directos o bien ingerir todo lo que encuentres a tu paso durante las sesiones de los pincha discos. De todas formas, Le jonathan reilly, apoyados por el sol que comenzaba a esconderse y a perfilar la silueta del escenario y de los músicos sobre el horizonte, comenzaron a dar al festival ciertos aires de grandeza. Sin embargo el concierto se vio interrumpido en numerosas ocasiones debido a algunas complicaciones técnicas, tal vez debidas a esas energías extrañas que les comentaba antes. Una pena porque su concierto fue poco fluido y las 50 personas que estábamos viéndolo (tal vez exagero de nuevo) no conseguimos entrar del todo en el rollito que tiene la buena música que lleva practicando este grupo desde hace tiempo.
Luego llegó The fall. Este año en el Primavera sound decidí no verlos y me acerqué a ver a Guadalupe Plata, grupo que os recomiendo. Y según me comentaron acerté. La verdad es que ya había visto antes a The fall y sinceramente no me apetecía verle la cara a Mark E Smith. Ese hombre si que es una energía extraña. Demasiado sobrado para mi gusto, aunque en ocasiones pienso que esa actitud de viejo macarra asqueroso es la única cualidad que tiene sentido en el rock, y sobre todo en The fall. En el On the sea pudimos verle de cerca de él y a su banda, que actualmente la forman Elena Poulou Smith (esposa de Mark E. Smith) en los teclados y voz, Dave Eagle Spurr en el bajo, el guitarrista Peter Greenway, y Keiron Melling en la batería. El concierto me gustó más que cuando he tenido ocasión de verles en un escenario grande. Aún así no pasaría nada si Smith decidiese no volver a tocar en directo nunca más. Sinceramente creo que son un grupo mucho mejor en disco que en directo. Y si no escuchen Grotesque (After The Gramme) (Rough Trade, 1980), Hex Enduction Hour (Kamera, 1982), The Wonderful and Frightening World of The Fall (Beggars Banquet 1984) o This nation´s saving grace (Beggars Banquet 1985). Discazos todos ellos. (pinchen para descarga)
Luego llegaron Moon Duo. Y las energías extrañas dieron paso a unas energías astrales y marinas tremendamente poderosas. Su música hipnótica hizo que todo el público que andábamos por allí comenzásemos a bailar en el espacio sideral como ballenas puestas de ketamina. Grande Rippley Johnson (de Wooden Shjips) y sus melodías enfermizas y trascendentes. El krautrock, el trance y la psicodelia hicieron que mi cabeza se elevase sobre la playa de la Glea, y eso que en directo, y personalmente, creo que tampoco son gran cosa. Pero su música es tremenda, como un gran barco fantasma navegando a la deriva por un mar enfermo. Para dejarse llevar y no volver nunca.
Con Trans am empecé a volverme loco. Quien no baile con estos tíos no bailará nunca. Quién no conozca a estos tíos no conoce a uno de los mejores grupos de rock electrónico del mundo. Y eso que el concierto tampoco fue de 10. Pero da igual. El recinto ya estaba bastante lleno, y cuando tocaron Positive People creo que en la cabeza de todo el mundo solo cabía la posibilidad de abandonarse al baile como posesos.
Aquí os dejo lo que pude capturar con mi cámara. Grandes Trans am
Y por último llegaron Wau y los arrrghs. Curioso que tocasen los últimos. Tal vez habría tenido más sentido que cerrasen el festival The fall o Trans am, artistas internacionales consagrados, pero parece que los organizadores pretendieron cambiar un poco el juego y empezar con la música, digamos, más culta, y terminar con la más bizarra. No sé si habría sido mejor que estos enfermos del garaje y el punk rock hubiesen caldeado el ambiente mucho antes. Con ellos la cosa esta clara. Desparramar como unos desequilibrados, demoler estaciones, y recordarnos que las bandas que tocan como dementes entregados al rock & roll consiguen convertirse en héroes y consiguen que nos creamos lo que hacen. Grandes los “Wau” para terminar, uno de los mejores grupos españoles y no siempre reconocido este hecho. Es lo que tiene ser unos guarros maravillosos
Disfruten con Juanito Wau y el resto de Arrrghs
Y con esto terminaba el festival. Un festival que en su primera edición nos deja con varias dudas. Entre otras ¿Se convertirá este festival en una especie de FIB que vivirá más del exceso económico de los guiris que de su cartel o se mantendrá como una propuesta de una calidad musical indiscutible? ¿Mantendrán sus organizadores el nivel del cartel de este año? ¿Seguirán apostando por precios razonables? ¿No sería mejor hacer este festival, con este tipo de grupos, en un espacio más atractivo? (Veáse el rollito que tienen los conciertos en una sala como la del Funtastic Drácula Carnival) Estas y otras muchas preguntas se quedarán de momento sin respuesta. Pero sin lugar a dudas los promotores de este festival, más allá de la asistencia de público en los primeros conciertos o de otros temas relacionados con la organización del evento, ha demostrado tener muy buen gusto. Han traído a algunos de los mejores grupos de valencia y a un grupo como Trans Am, que bien podría estar tocando todos los años en un festival contrastado y extremadamente moderno como el Primavera Sound. De momento gracias al On the sea hemos podido verlos aquí en Valencia, incluso bañarnos con ellos por la mañana en la playa mientras el batería le tiraba cacho a una amiga mía. Porque eso es lo bonito de los festivales de este tipo, con energías extrañas o sin ellas, y algo que sería imposible en otros macrofestivales. Disfrutas con la música y te enrollas con los músicos. Que viva el rock.
Algo esta pasando cuando vas a un festival como el On the sea y de repente tu amigo lleva una pulsera de otro color que tu. Yo juraría que Sigilo Nipples no tocaba en Trans Am, ni siquiera en The Fall. ¿Que carajo hace entonces con una pulserita roja? ¿Porque cuando vamos a entrar desaparece y accede al recinto por otro sitio? ¿¿Pero que hace en el foso haciendo fotos??
La respuesta es evidente. En prozac tenemos un doble agente. Alguien a acreditado a este soldado, y las arcas de prozac solo se abren para estupefacientes, no para que redactores de pacotilla entren gratis a un festival. ¿Quieren saber lo mas triste? Que el chico no se ha vendido por un abono del primavera, o algo relativamente suculento. Se ha vendido por los 20 euros de mierda que valía el On the sea. Encima el cabrón va a escribir el mismo articulo para colgarlo en las dos paginas.
Desde aquí quiero felicitar a Vinilo Valencia. Haceros con los servicios de uno de nuestros mas valiosos reporteros ha sido un buen movimiento. Pero de aquí en adelante, si os interesa lo que Sigilo Nipples o cualquier otro redactor vaya a escribir sobre un festival, solo tenéis que visitar nuestro blog.
Hoy me he levantado algo triste. Ya sabéis, esa sensación de no tener un lugar en el mundo, o el maldito pensamiento de que estoy cerca de los treinta y lo más parecido a una relación que tengo en mi vida es evitar los arañazos de mi gata por las mañanas. O sea que no tengo ganas ni de prepararme un café. Y yo amo el café. Entre otras cosas.
El tema es que con esa sensación de eterna insuficiencia en el cuerpo me pongo el primer disco de manos de topo Ortopedias Bonitas.
He leído numerosos artículos en los que critican a este grupo barcelonés. Dicen que compararlos a Niño Gusano o Señor Chinarro es una falacia, pero si son ellos los que los comparan… Dicen que nunca podrían crear melodías y arreglos musicales como estos últimos. Dicen que la voz irritante y llorona de Miguel Angel, cantante y guitarrista del grupo, sólo funciona en una primera escucha y que es ahí donde reside la limitación del grupo. En mi opinión es absurdo es comparar a Manos de topo con Sr. Chinarro o con Niño Gusano. Dudo que el sentido del humor con el que hacen las cosas Manos de topo se encuentre en la aspiración musical de estos últimos. De todas formas si hablamos de referencias a mi Manos de topo tal vez me recuerdan a Golpes Bajos, grupo vigués de los 80, por los tecladitos y en ocasiones incluso por la voz, aunque Germán Coppini fuese menos histriónico y el sonido ochentero, crudo y metálico de Golpes Bajos se transforme aquí en un sonido más en la onda de Radio 3.
Miguel Ángel (Manos de topo) dijo en una entrevista que quería que la gente cuando escuchase el disco se preguntase: ¿quiénes son estos hijos de puta?. Es decir, ni pretensión musical ni mierdas. Estos tíos han aprovechado una genial idea. Patetismo en sus letras, exageración y parodia en la voz y pop facilón. Y lo están haciendo muy bien. Canciones como “Es feo” con letras como “y que te vayas con otros que no hacen ni la mitad por ti es feo/ y que te acuestes con otros que no hacen ni la mitad por ti es feo” hacen que me ría mientras estoy pensando, cojones, eso lo he pensado yo alguna vez y resulta patético, y es feo. Y os lo agradezco Manos de Topo. Porque lo que más me deprimiría en mi vida sería ponerme un grupo como La habitación roja mientras estoy de bajón, no sé, llamarme raro, pero me dan ganas de asesinar a alguien cuando escucho eso de “no tengo la culpa de ser un hijo de los tiempos modernos. Mira lo que hago, ya no te necesito, éste ya no es mi sitio”. Y eso a pesar de que Jorge Martí haga unas melodías de voces formidables. Y espero que se capte la ironía.
Es feo
Su segundo disco El primero era mejor, y aunque a mí personalmente me guste más el primero, mejora las composiciones, introduciendo nuevos arreglos, como los vientos de “qué me pasa doctor” y guitarras en general mucho más cuidadas. De todas formas no creo que su intención sea crecer mucho, musicalmente hablando.
En este segundo disco su fórmula es la misma. Reírse de sí mismos y de la gente en general. Porque Manos de topo parecen reirse de ese mundo que los ha encumbrado como una de las revelaciones pop de españa de los últimos años, porque desgranan el dramatismo típico del pop, la actitud adormecida de tantos grupos que practican pop y que sobre el escenario se comportan como si sus chicas estuviesen en la tercera fila enrollándose con cuatro modernos más guapos que ellos (cosa que por otro lado puede que sea así). Porque Manos de topo parecen reirse de la generación de las gafas de pasta y el flequillo, de la generación del lucky strike, se ríen del amor, del pop y de la música en general. Y me gusta. Me resulta gratificante pensar en que hay gente que hace las cosas con sentido del humor y que no se sube al autobús de un estilo de moda y que parece estar cayendo en un nicho de dudosa calidad musical en el que todos los grupos suenan de la misma manera. Es indudable que el pop es bonito en ocasiones. Pero no sólo tiene que ser bonito. Tiene que ser bueno. Lo que ocurre con Manos de topo es que parece que no pretenden ni lo uno ni lo otro. O sea que si alguien quiere un grupo para echarse a llorar, de ellos digo, y que no llega a sus propias pretensiones, que eche un vistazo al otro grupo que mencionaba antes en este insustancial artículo.
Vale, es eso. Estrenamos nueva sección. El Rinpoules de Con. y a mi eso me sirve para decir una cosa. Una cosa que pienso alrededor de otras cosas. Esta sección se compone básicamente de los vídeos que hace Poules con su webcam. Y poules hace cosas muy bonitas y sexis. Y locas. El humor a veces da miedo. Sobretodo el de Poules. Por eso yo me río mucho con él. Poules es entre otras cosas un músico pirado y borracho que hace música electrónica y no electrónica que suena como a querubines drogatas. A mi me gustan mucho las cosas con sentido del humor. A todos nos gustan las cosas bonitas y hasta las cosas cursis y hasta las cosas tristes. Pero a Poules y a mi nos gustan mucho las cosas que además tienen sentido del humor. También me gusta mucho la expresión QUITARLE HIERRO, que no se si poules sabe lo que quiere decir, pero también le gusta. Y le hace mucha risa la palabra PÁJARO en español. A mi también me hace un poco de risa ahora, la verdad. El arte es una cosa muy extraña que a la gente le da pereza por que parece que haya que leer muchos libros y tener unas gafas muy grandes para entenderlo. Así que vamos a abogar de una manera totalmente estalinista por fusilar la comprensión del arte. Vamos a ver que se nos ocurre y vamos a ver cuánta risa nos hace. Sin intención de entender nada. A la mierda los significados. Ahora somos una caravana de lobos tontos y sólo sabemos reaccionar como lobos tontos. Sólo para ver qué pasa. Con todos ustedes, Don Poules Candau.
A mi me gusta mucho El Sueño de Morfeo. Me parece un grupo molón. Discutir algo así es como para organizar una pelea de perros. Eso creo yo. Y me parece que para leer el periódico en la cama un domingo por la mañana con Fernando Alonso hay que ser bastante rockero. Y tener mucho estómago. Yo eso lo admiro más que drogarte como si estuvieses loco todos los días del año. Es bastante Napalm Death. Decía un rockero viejo que el rock es todo menos ensayar y tocar. Es ser sexi hasta en pijama de gomitas. Y morrear. Y ligar por el facebook aunque estés cansado. Y no te apetezca. Por que los rockeros también se cansan. Y les gusta acariciar a sus gatitos. Lo que pasa es que no puede enterarse nadie. Es un secreto. Jimmi Hendrix tenía un perro, Janis Joplin, no. Y se ve que da igual por que los dos se han muerto. Ergo: te mueres igual. Es decir: no es culpa de los animales. También está el hecho de que los músicos se drogan. Y eso me lleva a pensar en Chris Martin, que, dios no lo quiera, no se droga. Sólo con causas benéficas y cosas así. Sentimientos de esos tan intensos que se te para el corazón. Pero si Bono no se ha muerto de eso ni se le ha caido la polla, no padezcan, no se morirá este hombre. He leído por ahí que ya no está bien con Gwineth Palthrow. Eso da un poco de pena.
Lugar: Garua (Calle pintor domingo nº42, por el barrio del carmen) Hora: 20:00h Entrada libre
SIESTA!
Tarántulas Pentium y Strawberry Nipples se presentan en sociedad como Jony Siesta y Siesta Joe. Prepárense porque el punk troglotrónico nivel aficionado llega a valencia...
PERMAFROST Una cantante adicta a la laca y atrapada en el hipnótico mundo postindustrialdepresivo de los 80. Tres tipejos salidos de los peores afters de valencia, auténticos infraseres entrados ya en años. Permafrost. O lo que es lo mismo. Gel ¿o era hell?
Aqui vamos a hablar mal o peor sobre músicos y su música, discos, festivales, conciertos, backstages, camerinos, salas, maquetas, videoclips, actitudes, publicaciones, grupos, orquestas, cantautores y chicas.
Quizás no sepamos hacer amigos, pero la culpa la tienen ellos, que no saben reírse de sus propias miserias. Para solucionar este tipo de problemas, vamos a permitirnos el lujo de escupirles en la cara. Mearemos sin levantar la taza. Y luego les haremos el amor. Todos los amores. Los feos y los bonitos. Nos vemos en la paja del ojo ajeno.
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